Certezas

Sara era sua amiga desde que se lembra de ser. Juntas, viam desaparecer as horas, no terraço da avó, olhavam os carros que passavam na ponte rasteira, ao mesmo tempo que partilhavam a vida. Foram crescendo e permanecendo, mudando de poiso, alterando vícios e desejos. Eram diferentes, muito, mas a cumplicidade que as unia tornava-as cada vez mais contíguas.
Um dia tudo se modificou. A Sara conheceu o Vasco, um rapaz bem parecido, com bastantes posses e esmagadoramente inteligente. Por ele se encantou, estreando-se um amor que prometia felicidade.
A vida deu a volta, eles casaram, mas a amizade delas sobreviveu.
O tempo ia passando e a tristeza dela ia surgindo e engrandecendo, sentia que a Sara tinha mudado, que a amizade delas já não estava acima de tudo. Sentia-se a sobejar.
Continuava sozinha e sem grandes ambições e observar aquela felicidade, assustava-a.
Deixou de aparecer tanto quanto era costume, esperando pela procura da Sara. Isso acontecia, mas ela mostrava-se feliz, como se tudo aquilo não a magoasse.
Os anos foram andando e a cumplicidade não era a de outrora, falavam pelo telefone, encontravam-se esporadicamente, mas a dor da sua infelicidade não deixava que a amizade continuasse a florir. Havia sempre um pé atrás, uma necessidade de afirmação, uma tentativa de desinteresse. Os telefonemas foram desaparecendo, as faces foram deixando de se cruzar e a ausência sobrando.
As certezas iam crescendo, a Sara tinha sido capaz de ser feliz e de se esquecer da harmoniza que as aproximava, da amizade que as tinha feito partilhar o mundo. A amiga nunca mais se preocupou com a sua infelicidade, com a sua solidão.
Depois de tanta certeza e tanta raiva pegou no telefone e ligou. Atendeu a mulher do Vasco, que depois de perceber de quem se tratava, respondeu: Ela morreu, há já seis meses, suicidou-se coitada.
E com ela, as certezas.