Crer

Atravessou as portas desmedidas, lá dentro o fresco regia.
Silenciosamente percorreu o estreito. Escolheu aquele assento de madeira.
Sentou-se e olhou. Apeteceu-lhe fumar. Não seria conveniente.
O barulho quase inexistente fazia soar o seu transpirar.
Afastado, murmurares surgiam por detrás de um tabique de madeira.
Não percebia o que se pronunciava, apenas o sentia como perturbador.
A língua morta percorria as paredes em escritos que acompanhavam imagens.
Era estranho estar ali, não era seu costume, talvez por isso se sentisse restar.
Ao fundo uma criança vestida de branco passeava-se, com um objecto difícil de definir.
Duas senhoras de idade pareciam cochichar sobre alguém, que já algum tempo observava. Era uma senhora de cara franzina e olhos inchados, segurava um livro e um pequeno lenço. Ela parecia pertencer ao clã, pois não perdera tempo a observar o que a rodeava.
Mais atrás, um senhor de cabelos grisalhos e cara fechada, articulava uma lengalenga conhecida pelo comum dos (i)mortais.
Nunca tinha aprendido, hoje fazia-lhe falta.
Hoje precisava de pertencer aquela família, as portas fechadas e a inconformidade, teriam resposta ali, naquele momento exacto, estaria tudo decifrado.
Bastaria ajoelhar-se, juntar as mãos e rezar.